Ya es tarde (Berandu dabiltza)

Cuando la vida cotidiana comenzó a derramar cucarachas como el carbón sin cesar
Otis Reding se sentó en el muelle de la bahía para cantar a los aviones caídos blues band;
Las flores del manzano se incendiaron,  yo  me puse a sangrar por la nariz
mientras leía pornografia en un retrete público de baldosa blanca love;
los alquimistas publicaron un informe mostrándose partidarios de  la plusvalía sin reservas,
expulsaron de un restaurante a dos homosexuales sólo por razones comerciales.

Se imprimieron miles de copias de la soledad, pues estábamos a las puertas del invierno,
mi tío me escribió una postal felicitándome porque Stop  era mi cumpleaños, sobrino
quiero de paso Stop recomendarte mi compañía de seguros, nunca se sabe cuándo.
Y mi chica llamó por teléfono durante la noche, su amor sabía un poco a cobre.
Entonces, cuando la vida cotidiana comenzó a derramar cucarachas como el carbón sin cesar.

Luego el río se hinchó a causa del esperma que cayó sin tregua del cielo
y arrastró nuestras camisas, las rosas, las floreadas, las blancas, las rojas, las negras, todas;
aquella misma semana, ¡Soy una puta! gritó en su despedida de soltera, champagne,
la tímida secretaria  que había escrito su primera carta de amor en una Olivetti;
Por su parte, los mendigos levantaron casas de cartón para proteger a las mariposas,
y las ardillas atracaron un supermercado ¡Manos arriba! ¿dónde está la caja fuerte de las nueces?.

Por fin llegó el invierno  y las ocas salvajes dibujaron  una V en el cielo,
dispensarios distribuyeron miles de píldoras anti-tristeza
previendo una edición corregida y aumentada de las 7 plagas de Egipto;
los ángeles, tronos  y querubines  comenzaron a vender felicidad por gramos,
 las virtudes cardinales experimentaron un alza en la Bolsa de Roma,
los bancos regalaron miles de libros con el lema de Ora, sí, pero sobre todo Labora;
pero todo fue inútil, ya es tarde, nada podrán conseguir,
los palacios se derrumban, se agrietan las paredes de las cárceles,
y nosotros andamos libres por la calle con pantalones color naranja, somos libres, libres.

Bernardo Atxaga